Ein letztes Mal gehe ich durch die Räume, sauge den Geruch und die Spuren eines Lebens in mich ein. Hier hat er immer gesessen, dort habe ich als Kind gespielt, da war mein liebstes Versteck. Hier ist die Oma gestorben, dort haben sie ihn herausgetragen. Mein Großvater war Flüchtling aus Schlesien, und Flüchtling zu sein heißt, Haus und Heimat zu verlieren. Auf einem Grundstück am Hang konnte er sich schließlich ein neues Zuhause aufbauen. Ein Haus, das für die Familie geplant wurde, hart erarbeitet, vieles eigenhändig gebaut. Mittelpunkt für Angehörige, Schauplatz von fröhlichen Festen und schweren Stunden. Am Ende bewohnte er die meiste Zeit alleine die 280 Quadratmeter, verließ den Ort selten, bis das Haus und mein Großvater in den Köpfen von Familie und Freunden untrennbar miteinander verknüpft waren und er selbst für sie zu einem Stückchen Heimat wurde.

All diese Erinnerungen und Gefühle sind gespeichert, haften an Möbeln und Wänden und ich versuche, noch einmal damit zu verschmelzen, so viel wie möglich abzukratzen und mitzunehmen. Denn behalten werden wir dieses Stück Heimat nicht. Das Haus bleibt der Lebenstraum meines Großvaters, denn niemand der Kinder und Kindeskinder kann das Leben dort weiterführen. Zu ungünstig gelegen, zu groß, zu weit weg von allem. 

Die Fotografien entstanden kurz vor der Übergabe an die neuen Besitzer. Vieles war schon ausgeräumt, manches eingelagert, in vielem war es aber noch genau so, wie er es hinterlassen hatte. Für die Bilder tauchte ich tief in das Haus ein, übernahm die Rolle meines Großvaters, spürte ihm nach und verbrachte die Tage größtenteils allein in den stillen Räumen. Die entstandenen Selbstportraits, kombiniert mit Inszenierungen meiner Eltern im Haus, erscheinen auf den ersten Blick zum Teil komisch und spielen mit Absurdität. Gleichzeitig handeln sie vor allem von dem Umgang mit Trauer und Verlust, von Unsicherheiten und dem Hadern mit Entscheidungen, von Abschied und Erinnerung.